Заснеженный Средний Запад США.
– Боря, – сказал я товарищу на другом конце сотовой связи. – Улетаю на следующей неделе домой. Готовь самаркандский плов, завтра заеду в твой городок попрощаться.
– У меня как раз бутылочка Hennessy припасена, – говорит Боря. На плов он к себе на Айриш Хиллз зазывал чуть не год.
А ещё пару лет тому назад, в апреле 2007 года, Боря, он же Баходир из Самарканда, совсем помирать собирался. Начал Боря жаловаться на боли в животе. Мы же все – сами себе врачи. Вот и Боря чего-то сам себе навыдумывал, поставил диагноз и сел на жесточайшую диету. Всё пареное, отварное и т.п. и т.д. Бродит грустный, еле ноги волочит.
После этого плов и коньяк (в умеренных дозах) вновь заняли место в жизни Бори.
Сидели и беседовали мы долго и обо всём понемногу. А я сидел и радовался сразу трём вещам: вернувшемуся к Боре жизнелюбию, доброму плову и тому, что уже в следующую среду я улетаю домой.
Чуть не забыл рассказать ещё про одну вещь. Когда медсестра выдавала рецепт на руки Баходиру, он толкает меня плечом:
– Спроси, сколько мне пить эти таблетки. Какова длительность курса лечения? Упаковка? Месяц? Два?
Спрашиваю.
– Rest of your life*, – говорит тётушка, обращаясь к Боре.